Eu desenharia cada letra minha...

bem juntinha de ti

Você, causador da minha insônia, onde estás agora que é hora de dividi-la contigo?

Fico imaginando como seria embriagar-me de ti

E esse devaneio me deixa embevecida

Recordações fétidas me custam a alegria.

Dos teus braços só sinto a lama...

Me afogando a cada instante

A imundice dos teus olhares me infecta

ódio, destruição e mutilação...

São palavras do vocabulário que tentastes construir em meus lábios

E o que faço é enterrar esse horror constantemente.

A começar pela saudade tua.

(pintura de Judith Lauand)

A única coisa que sinto é esse oceano me consumindo lentamente...

A cada instante menos um pouco de mim e mais um pouco desse silêncio mortal

Eu queria gritar... mas a minha voz n sai... não tenho forças

Sempre que costuro essas palavras o que faço mesmo é costurar a minha possibilidade de mudança... Sempre achei que só sou algo no momento em que escrevo ou digo... Portanto prefiro ser o vento, e levar tudo comigo.

Obscuro

É na escuridão que me enxergo com mais facilidade

a luz encandeia meus sentimentos

Nem tudo é claro

O que sinto é obscuro

Se venero o estranho é por não ver graça no dito belo.

O belo é fútil, artificial e burro.

E a sua opinião?

São só mais e mais palavras ditas ao vento.

Como as minhas o são.

Quem se importa?